Все боги умерли. Все войны отгремели,
И мало что уже серьёзно впечатлит…
Бывает так, что вид неприбранной постели
Уничтожает
всё желанье жить.
И так скрипят они – под нами половицы,
Что цепенеют даже кадры пепелищ.
Бесспорным истинам – уже не возродиться,
А спорным максимам – барахтаться в пыли.
И здесь, в краю,
где жители пьянели
Веками только от солёного вина, –
Здесь только боги пред закланием умели
Прощать
и неприкаянность
и нас…
Все боги умерли...
© Copyright: Максим Разин, 2012
Свидетельство о публикации №112121302094
Свидетельство о публикации №112121302094
Рецензии
Максим, мне каждая строка здесь отзывается, просто проникаешь в эти образы. закладку вложила на этом стихе в твоей книге. И "вид неприбранной постели" и скрипящие половицы, спорные максимы - всё на взводе, все режет. А уж прощающие боги "перед закланьем" - круто! Без лишнего, по-мужски. По-моему, в конце - точка. Спасибо, дорогой! Обнимаю своей непричёсанной душой
Ирина Кобзева 5 27.09.2024 16:47 • Заявить о нарушении
Ирина Кобзева 5 27.09.2024 16:47 • Заявить о нарушении