О бедном поэте замолвите слово...

О, как же трудно, нам,поэтам,
в миру, где так непросто жить,
писать куплеты и сонеты,
и вдохновение ловить

не за столом главой склонившись
над чистым девственным листом
в святые думы погрузившись
с остро отточенным пером,

И не под дремлющею ивой ,
смотря на спящий старый пруд,
и не над свежею могилой ,
где смерть нашла себе приют,
 
А в суете и в вечной гонке,
где все рывком и все броском
несутся,как степные волки,
за хлеба маленьким куском,

А то еще погрязнув в скучном
Быту, да в ворохе проблем ,
сидишь рутиною замучен ,
как узник, средь тюремных стен,

Но ,чудо! Вдруг взметнутся искры
средь этой суеты сплошной,
И загораешься ты быстро
огнем поэзии святой,

Прорезав мглу несутся строчки,
Ты их хватаешь на лету,
не успевая ставить точки
стиха увидев красоту

спешишь ,пока не отвлекают
успеть на свет глагол изречь,
пока что искры вылетают
и суетою пренебречь.