Не стрелы, не пули,
Слова средоточие зла…
Холодные струи,
убийцы живого тепла.
Не светятся грани,
на них полустёрлось клише,
А дождь барабанит,
да всё по душе, по душе.
Размокшие чувства.
Не чувства, какой-то кисель…
Прости мне, искусство,
Я прочно засела на мель.
Мой остров пустынен,
ни пальм на нём нет, ни плодов.
И сердце всё стынет,
И дух мой к уходу готов…
Не стрелы, не пули
© Copyright: Странница Далёкая, 2012
Свидетельство о публикации №112121206960
Свидетельство о публикации №112121206960
Рецензии
