посвящается http://stihi.ru/2008/10/27/258
Руки тянутся к бумаге,
Как воришке – воровать.
Не хватает мне отваги,
Чтоб чего не срифмовать.
Рифмовать – пустое дело,
Строчка лепится к строке.
Под рукой нет «музы» с телом,
Так спасибо хоть руке...
На её «архитектуру»
Я набросков набросал.
Коньяком упился сдуру
И под стол во сне нассал…
Стихоплётов – дохуища,
Как нерезаных собак.
Я один из малой тыщи,
Пьющий, любящий табак…
На роялях не играю,
Глыб гранитных не тешу.
Всех стихами покараю,
Кто грешит, чем сам грешу.
Вот такая вот, натура
У поэта-удальца.
Всем поддам без перекура,
Дёрнув стопку с леганца!
Фигли-мигли, время вышло
Духариться, рифмовать…
Отцеплю от шеи дышло
И улягусь-ка в кровать…
Критический поэт
© Copyright: Тур Беловежский, 2012
Свидетельство о публикации №112121206767
Свидетельство о публикации №112121206767
Рецензии