Послание друзьям

   В широких шляпах длинных пиджаках,
   с тетрадями своих стихотворений
   давным  давно рассыпались вы в прах,
   как ветви облетевшие сирени. 
         Николай Заболоцкий.


 Смертны даже сайтовские страницы, друзья мои. Не только хорошие литераторы, которых, конечно, жалко. Не в смысле добротно упакованных в сюжеты слов, а просто -людей жалко, это навсегда уходящее племя мечтательного, доверчивого русского народа -поэтов.
Особенно жалко, когда они в силу аскетически беспощадных наших мифов, связанных с этим образом жизни -бездетны. Потому как наши дети, даже не сочиняя стихов, повестей, романов и репортажей( слава те), шибко украшают эту жизнь. Как украшали её и ещё делаем это совершенно бескорыстно мы.( Недавно одна очень красивая девушка в аптеке чем -то напомнившая Елену Соловей времени "Рабы любви" или Анастасию Вертинскую времен "Человека амфибии", угадала во мне перепончатолапого представителя исчезающего вида, так я чуть не прослезился от такого спонтанного комплимента).
Но время уходить в море...Потому как даже книги смертны. Я подсмотрел это однажды, забежав как-то в СЖ...Смотрю у секретарши нашей, которой тоже уж нет в живых, в уголку горка книжек. "Откуда?-"Подобрала на помойке..." Это  напротив библиотеки имени Достоевского, СЖ находится в одном здании с нею. Я стал перебирать томики и тома. По сути весь наш местный СП. Да всё маститые, признанные.Не сетевой планктон. В той же библиотеке, что за стенкой, как-то засиживался в газетном зале, тридцатые годы лопатил.
 Вряд ли кто когда возьмётся перетряхивать пыль изданий, в которых скоротали жизнь мы за квартиру, зарплату, сомнительное удовольствие писать и быть прочитанным. Газета, в которой я проработал 15 лет, а это сотни писавших, страдавших, творческих, интеллектуальных, пусть слегка омедеосапиенсевших, но великолепных людей, -где она? Закрыли. Пока она ещё жива была, зашёл как-то, а мой непосредственный(кстати, поэт с книжками) чуть ли не со слезами на глазах показывает подшивку с вырезанными дырами. Кто-то из прежде работавших, воспользовавшись свободным доступом к томам-фолиантам, которые хранились на стеллажах в коридоре, вырезал бритвой "своё"…
Получились сквозные туннели...Цикл вставных новелл пустоты. Вот так и всё наше верование в свою уникальность. Язык, с которым мы забавлялись, отомстил- он сбежал от нас и , поселившись в сетях, перестал принадлежать кому либо в отдельности. Он сам по себе. Ему и без нас хорошо. Он теперь желает изъясняться «по понятиям» тех, кто не забивал в библиотеке стрелок Юрию Лотману и Лидии Гинзбург.   Слегка обработанный Пушкиным, Толстым и Марселем Прустом, он сначала ОПРУСТОВЕЛ, а потом ОСПРУТОВЕЛ. теперь это спрут, раскинувший свои присоска и присасывающийся к головам. Только что слышал в интервью с маститым московским священником, что и он книжек не читает. Взял две штуки в дорогу. Но так и не раскрыл. Просидел в интернете. А как хорошо говорил о жизни вечной и святых, которые всегда с нами. Ну разве что в Сетях ...