***

Пиши – не пиши,
Не исправишь. Да и не хочется, в общем.
Хочется знать больше. Жду мои письма.
Отправишь?
Немного я думаю, вовсе, не слишком печальное небо,
Там, где разбросаны «кости», что сделал или не сделал.
Ты не думала, что существует выбор? Что мы можем жить по-другому?
Хотя если верить кому-то – жизнь – всего лишь забор или стены. Тремор?
Так уступишь ты стену другому?
У которой нас всех расстреляет. Тому, кто придет первым,
Тому, который любит и знает? Уступишь?
Мертва. Забросана пылью. Оно тебя не пощадило.
Да и никого не пощадит. Вот и я скоро встану.
Упрусь спиной в шершавую стену.
Помашу рукой, смело крикну: «Эй. Привет, Время»,
Хотя не думаю, что оно услышит.
Если б я был так занят. Сделал бы вид, что не слышу.
В белый снег бы уткнуться щекою. Да в ладони, пусть минус 30.
Да домой бы пойти, устало. Но на кирпичной кладке,
Нацарапано слово «Сука»,
Значит, кто-то боролся, шел, не боясь брода,
С бородой, да в какой-то маске.
Только Время – оно среднего рода.
Да и кто, в наше время, верит-то в сказки?