Почитай ка что ли Пруста,
поцелуй в уста молодку,
как всё в этой жизни просто-
чайка, море, берег, лодка.
Здесь ни тюрем, ни больничек-
только плеск волны, песок,
трепет золотых ресничек,
под купальником мысок.
Только солнце золотистое
отблеском в её зрачках,
только кружева с батистом,
только женщина в песках.
Да безумный энтомолог
перепутавший сюжеты,
много это или мало?-
вот о чём, мой друг, скажи ты.
Кобэ Абэ. Книжки. Бабы.
Пруст Марсель да Мопассан.
Что к чему? И сколько? Кабы
знал об этом бы я сам.
Сгнила лодка. Стали жёлтыми
те страницы. Мотылёк
на булавочку наколотый
высох. Обветшал сачёк.
Чайки чучело , Тригорин,
это все же не её
смех . И в том ли твое горе-
что разряжено ружьё?
Баллада о разряженном ружье
© Copyright: Юрий Николаевич Горбачев 2, 2012
Свидетельство о публикации №112121205910
Свидетельство о публикации №112121205910
Рецензии