в интерьере этого дня

Пишу тебе письма.
Каждый день.
Строка за строкой.
За шагом - мысль.


Вот и сегодня,
иссушив этот день,
сажусь у твоего огня,
чтобы поведать таинство бытия "Сегодня".

Изливаю всё, что выкрадено было на улицах города, на каменных ступенях,
ведущих в светлое царство усатых мордах.
Гирляндами гранатовой красноты листьев, обвившими седо-зеленые ели,
улыбками незнакомцев и искрами близких глаз
был украшен этот день.

Этот день.


Но не было снов, проникшихся радостью дня.
Не было слов, невысказанных не зря.
Не было "нет", потому что сегодня возможны лишь "да",
решившие сорваться с губ,
но оставшиеся там же,
у кромки рта.

И в этом "да" вся правда моя и беда!
И всегда за ответом приходит вопрос: "Что, снова всерьез?"
И за вопросом, по беззаконью ума, приходит ответ- "Не "нет", а "да"!"


Пишу тебе письма.
Каждый миг!
Чтобы смысл моего бытия
в интерьере этого дня
адресата достиг.