Никто не придет к огрубевшему камню,
Сокрытому в старой прогнившей траве,
Покроется коркой кровавая рана,
Все есть - наважденье в моей голове.
И стелятся трупы под толщею пыли,
Лежат, разлагаясь, сливаясь с землей,
Вот тот был монах, те разбойники были,
Их кровь почернела, покрылась травой.
И птицы слетались на падаль, а кости
Растасканы зверем. Шумит старый лес,
Сюда приходили незваные гости,
Здесь кто-то остался, а кто-то исчез.
Не ставил крестов здесь никто. Понемногу
Забвеньем покроется память тех лет,
И только лишь ветер шумит на дороге,
Мерцает в ночи заблудившийся свет.
Память прошлых лет
© Copyright: Лоренс Мартин Блэк, 2012
Свидетельство о публикации №112121111504
Свидетельство о публикации №112121111504
Рецензии
