Что ты глядишь с укором,
бедная моя мать?
Тряпки взяла, икону.
Нечего больше брать.
Дождь начинался редкий,
мерк над деревней свет.
Старенькие соседки
долго махали вслед...
Вот мы с тобой и бросили
на произвол судьбы,
на растерзанье осени
стены родной избы.
Разве б ты их оставила,
если бы не беда?
Плачь, моя мама старая,
это ведь навсегда.
В город большой, надменный
мчит нас с тобой авто.
В горестных переменах
не виноват никто.
Что ты глядишь с укором...
© Copyright: Борис Щербатов, 2012
Свидетельство о публикации №112121111214
Свидетельство о публикации №112121111214
Рецензии
