Вновь за стеной поет пластинка.
Ее мелодия устала,
Но энергично пляшут пары.
Им хорошо, они сильны.
Там что-то падает со стула,
Надрывно голосит ребенок,
Но крик младенца слишком тонок,
Чтоб докричаться до луны.
Луна взирает равнодушно,
Она - небесное светило.
И я опять беру чернила,
Пишу очередной рассказ.
Я, кажется, собой довольна,
Стелю постель и раздеваюсь
И от дневного отрекаюсь,
Помазав кремом возле глаз.
А где-то есть еще квартира,
В ней ветер треплет занавески,
Как будто треплет чью-то душу,
Грозя порвать ее в куски.
Хозяин пьян, и на коленях
Бормочет в трубку телефона
О том, что любит и тоскует,
Что очень ждет, а там - гудки...
И снова день, и снова вечер,
Но мы же люди, а не стены.
Так почему же мы так немы?
Прости нас, Господи, за все.
Опубликовано в еженедельнике "Кто о чем", ЛП, 2004
С натуры
© Copyright: Ольга Бутанова, 2012
Свидетельство о публикации №112121110070
Свидетельство о публикации №112121110070
Рецензии