Поэты и... поэтессы

Поэты – раненый народ, а поэтессы все – беглянки!
Лекарство из разбитой склянки, что утекает за порог,
Лечиться им – помилуй Бог!
Оно течет… Как кровь – из ранки.

Оно ведет – в горелый лес, краснеет ягодами в чаще,
Его воздействие – садняще, беда – для многих «анахат»,
И в том никто не виноват!
Ведь каждый по себе - обрящет…

Заложник Муз, придя под кров густых теней, сплетенных рифмой,
Удачно высветленной мифом, что для Поэта все - Любовь,
Строкой осанну петь готов,
Болеть мечтой – душевным тифом.

Зрачками сосен и осин он преломлен, и в том - удачен,
Когда поет - он складно плачет. Он  - безутешный паладин,
Не раб, не бог, не господин,
Поэт в лесу – забытый мальчик.


Все реже капельки росы, давно не розовой – жемчужной,
Случайность вычислять не нужно в хитросплетении судеб,
Он ищет там не мёд, не хлеб,
Находит - не шуршанье кружев.

Он ищет запах горьких трав и слышит сумерек октаву,
Утративший на счастье право - идет не в дом, не в душный храм -
Подносит к жаждущим губам
Лекарство. Ягоду. Отраву.