Поэтам

Утро.
Мрак.
Боль в спине.
Я опять начинаю ходить по земле.
Вспоминаю что должен кому-то зачем-то
Доказывать чушь, что для многих как вето.

Но я просыпаюсь.
Скрипя, одеваюсь.
Курю что осталось.
И кофе – на храбрость.

Надоело опять и опять извиваться
Пытаться,
Сражаться,
Кричать,
Не сдаваться
Не в этот раз. Нет.
Не дождётесь. Побед
За спиной слишком много.

За тем и живу.
Чтоб найти, сквозь страданья, всей жизни стезю.
И поверьте, я справлюсь.
В аду не останусь
Земном. Не хочу
Остаться один в этом тёмном лесу.

Увы, вы проснулись; и я, к счастью, тоже.
Дай силы мне вытерпеть когти их. Боже,
Зачем ты их создал?
Зачем миру дьявол?
Зачем же твой сын пред распятием плакал?

Ответь, это правда, что создал со скуки
Наш мир?
И людей?
Чтобы занять чем-то руки
Пока ты бессмертен и жалок.

Чудак.

А я так же крепко сжимаю кулак.
И иду напролом
Чтоб тебе угодить
Смешить и утешить.
Врагов всех убить
Что ты мне ниспослал.
Спасибо на этом.

Но веруй и ты – раз уж сделал поэтом
Меня и пол дюжины светлых людей
Мы справимся с армией страшных чертей.
А как разберёмся и с ними, крича
Дойдём до проблемы всех зол на планете.
Тебя.
…