Гора нависла над страной виной,
не памятник, не крона, а граница
той памяти трагичной и с судьбой,
что горше плит надгробных, лица
реальных очевидцев мясорубки!
А я смотрю на белый шарф вершин
из окон комнаты, где я, зевая, руки
вытягиваю утром, касаясь тех лощин,
где заливались кровью маленькие дети.
Нет детергента, чтоб стереть слова,
что болью отдаются и на сердце метят
тот вздох отчаянья – жестокая глава
горы, стоящей нам укором за границей,
и тень с ее вершин ложится на столицу.
4.2.2012
Арарат
© Copyright: Сергей Мартиросов, 2012
Свидетельство о публикации №112121000574
Свидетельство о публикации №112121000574
Рецензии
