В.В.Утгофу
Поминальной свечи разгорается пламя,
По незримой дороге уходит поэт.
Вот он жил и дышал, вот он был вместе с нами -
А теперь исчезает за дымкою лет.
Почему? Отчего? Ведь поэта любили,
Ему звезды мигали, светила заря...
Это так. А вчера его просто убили -
Мимоходом, скучая, в тени фонаря.
Чей-то черный скакун захрапел в нетерпеньи,
Чьи-то липкие пальцы сложились в кулак...
Эй, поэт! Не твое ли отмерено время?
Не тебя ль поджидает сей грозный рысак?
Только звуки стихов- словно воды колодца,
Из которого хочется пить вновь и вновь.
Нет, поэт не погиб. Он еще к нам вернется,
Улыбнется и снова споет про любовь.
Написано в 2004 г.
Памяти поэта
© Copyright: Ольга Бутанова, 2012
Свидетельство о публикации №112121005030
Свидетельство о публикации №112121005030
Рецензии
Быть пророком и в жизни любить только правду -
В том, быть может, любого поэта стезя.
Но никто не желает быть в жизни неправым,
А другим говорить правду просто нельзя!
И тогда грубой силой на жизнь наезжают:
Один миг - и закончатся вдруг наши дни!
Больше нет его - книгу лишь все прочитают
И, быть может, поймут его мысли, читая стихи.
Махов Александр 18.12.2012 21:17 • Заявить о нарушении
В том, быть может, любого поэта стезя.
Но никто не желает быть в жизни неправым,
А другим говорить правду просто нельзя!
И тогда грубой силой на жизнь наезжают:
Один миг - и закончатся вдруг наши дни!
Больше нет его - книгу лишь все прочитают
И, быть может, поймут его мысли, читая стихи.
Махов Александр 18.12.2012 21:17 • Заявить о нарушении
Спасибо, Саша, за проникновенные строки. Я думаю, поэту они тоже понравились бы.А поэт жив, потому что живут его стихи.
Ольга Бутанова 18.12.2012 21:23 Заявить о нарушении
Ольга Бутанова 18.12.2012 21:23 Заявить о нарушении