Метёт, метёт...

Метёт, метёт. И кажется предел
уже не виден, как и расстоянье,
означенное в списке важных дел
среди других вещей. Непониманье
происходящего не улучшает вид,
а только глаз тревожит разрушеньем
пейзажа, что, как вкопанный стоит,
терзая только лишь воображенье
своим присутствием. Вглядись, вглядись в него
сквозь кашу, разукрашенную маслом
случайных фонарей. В своё окно
такого не увидишь – только разум
ещё способен воспроизвести
по памяти знакомую картинку
в пределах улицы, как с потолка смести
не пыль уже, а только паутинку,
наросшую поверх былых времён –
откуда всё, включая превосходство
написанного над иным тряпьём…
И даже изначальное сиротство
в своих же мыслях. Сумма всех потерь
лишь добавляет соли и бумаги
к означенным уже вещам. И верь
или не верь – немного мутной влаги,
т. е. – слезы. И некого винить –
всё, что должно – оно и происходит.
Холодным утром Парка свою нить
ещё прядёт, но руки не находят
для нитки подходящее ушко
игольное, куда ушли верблюды,
забрав с  собой верблюжье молоко
и солнце, и тепло, и даже чудо…

декабрь 3 2012 год.