Мчатся года...
Мчатся года.
Но все точно также, как было вчера.
Скользит по телу моему, чья-то холодная рука,
Как тяжела она,
И вовсе не мила...
Как подступает к горлу ком
И хочется рыдать...
А больше хочется, наверно,
Упасть, разбиться и не встать.
Свидетельство о публикации №112120900393