Сон солипсиста

Обычный Прохожий

Мне снова снился тот, кто ушел.
Он сказал: всё – сон мертвых.
Живете, пока мы – мертвые – вас вспоминаем.
Скорее, выдумываем, словно весной
почка придумывает лист.
А забудем, так опадаете.

И я искал свои петли,
что должны скрипеть на ветру,
и ветер, что должен быть,
и быть, что должно быть;

и шел внутри себя в темноте, наощупь,
долгими комнатами без стен,
прислушиваясь и не слыша.

И не было во мне ничего.
Даже – пустоты.

Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении

Другие произведения автора Обычный Прохожий

Рецензии

Написать рецензию

пачка придумывает лист
из всех железных дней этот самый последний
жесть
можно ли ваять смысл деревянным молотком
причём по крыше
даже голуби флюгера этого не поймут
поймают пару минут настоящего скрежета
грохот просеивает вниз муляжи
крепких орехов чугунного дерева
лист загибая под форму стены
все четыре стороны смотрят на горизонт
за горизонтом расставлены пальцами спицы
их зонт раструбом в космос
в каждой точке свой радиосезон
выше только точность доводки
она терпит припуск и не горит
пачка листов опускается к низу
падает жёлтый кленовый отпечаток пятерни
вырезанный по канадскому контуру
наверное осень: подумал прохожий
и написал на листе слово: финал

Игорь Нехаенко Одесса 27.01.2022 01:00 • Заявить о нарушении

+ добавить замечания

На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.

Написать рецензию Написать личное сообщение Другие произведения автора Обычный Прохожий