***

Есть любовь, похожая на сон,
Этот сон уже столетье снится.
Мне бы разомкнуть свои ресницы,
и остановить бы патефон.
Старая пластинка наугад
Мне поет о бедной Лорелее,
О Джульетте, даже о Медее,
И зовёт в счастливый вертоград.
Вызрел до вина уж виноград,
Только он и имени не знает...
Чашу мне с вином он предлагает,-
Пью сто лет тягучий этот яд...


Рецензии