Заметки о Смерти

В этом доме очень печально.
Смерть наступит через 5... 6... 10
Жизнь пошла от конца к началу.
Я ничего не могу поделать.
Я ничего не могу поделать.
Только молчать.
Только сидеть.

Беру в руки книгу, читаю,
Кромсаю на куски свой мысленный том.
Сейчас за стеной просто кто-то тает.
Все худшее будет потом.

Тишина грызет мысли, обои бесятся,
Ничто не стоит на месте нормально.
Пугают пустые дворы и лестницы.
Хожу по кухне и все вспоминаю.
Ничего не помню.
Ничего не забываю.

Склянки, холодные глотки бутылок,
Тёплые тельца полотенец.
Человек, ни крошки еды не вылакав,
Спит, как готовый к смерти младенец.

Он спит, а она за окном ходит,
Или стоит, стакан к стене прижав.
Возможно, со мною что-то не так.
Я слышу каждый ее шаг.

Птицы выворачивают крик наизнанку,
Изнанка довольно смеется в окне.
Человек ляжет спать, но не так, как раньше.
И каждый ее шаг мерещится мне.

Она поразила мое горло, наверное,
Чтобы я не кричала на птиц,
Но я буду.
Пока их гнезда не наполнятся кровью,
Пока из моего человека не вытечет вся пыль.
И все, что могу - это запоздавшей любовью
Высечь на камне годы, когда он был.


<Одним человеком становится меньше,
Но у меня их еще так много осталось!
Она заключит со мною брак.
И я, не смотря на усталость,
Выходя на улицу и запираясь,
Буду слышать каждый ее шаг.>