Бес потерь

Ты сегодня плачешь, и слезы твои крепче и горше самых дешевых вин. Он от тебя ушел – не вернется. Себе не лги. Твой обласканный господин улетел в Берлин, а ты в темной хрущевке жалеешь себя и лелеешь горе. 
Говоришь, пожалеет, ведь он не прав, поливаешь солью сырой рукав, ищешь, где была не права, и листаешь три сотни глав, воешь так, будто петь очень хочешь в церковном хоре. 
Заревешь тут, вспомнив, насколько была послушной: словно кукла Барби, улыбчива, но…игрушка. Это желание быть постоянно нужной до добра не доводит тебя давно.
Вытрешь слезы, успокоишься, расправишь плечи: да, ты почти мертва, прострелена, но картечью, разве от такой ниочемной течи идут корабли на дно? 
Выпьешь крепкого, вновь соберешь всех своих девчат.  До утра нагуляетесь сгоряча, пока демоны, те, что внутри кричат, не рассыплются как труха.
А потом встретишь парня и без страстей нарожаешь ему этак пять детей. А услышав историю – тень своей, улыбнешься, и скажешь: «Ну, без потерь! А страдания эти – обычная чепуха!»