Поэтам современности
одни – мальчики и девочки в клетчатых рубашках.
Их души хотят умереть в психозе от суицида,
оставив мертвые стихи на помятых бумажках.
Их строки в действительности подобны яду.
И, кажется, они уже давно потеряли веру,
для них любое страдание являет награду,
а их боль и отчаяние не знают меру.
Но есть здесь и другие поэты,
их одеяния строги и невзрачны.
Они на тоску наложили запреты.
Их реальности до боли многозначны.
Они много пишут о любви, смыслах, надежде,
и очень часто о любимых книгах.
Что встречают по уму, а провожают по одежде,
или в каких Джейн Эйр была замешана интригах.
А есть я – безумная как первые,
и с капелькой чистого разума от вторых.
То лирику пишу, то строки нервные
играют на бумаге то в мертвых, то в живых.
Но не судите строго, я – экспрессия.
Меня бросает с головы на ноги, и наоборот.
Поэтому мне не чужда агрессия,
ведь моя душа сплошной круговорот.
Я вам завидую, у вас свои реальности,
а у меня их нет, я – переменная.
И завтра я скажу «Вторые ведь дошли до крайности,
а стихами первых я навеки пленная».
Свидетельство о публикации №112120810380