Всему свое время, всему своя точность и радость.
Камни свои, вода под камнями.
Брошенных книг бумажные крылья
На забытых ненужных гнездах,
Где трамваи шумят в теплых яйцах столетий.
На медной табличке ты вытравил твердой рукой
«я был здесь», ты глупой улыбкой,
Ты маской прикрыл безупречный, бесчувственный череп
На выставке странных изделий,
Легче быть Арлекинищем в едкой толпе
Средних столетий, легче лежать
На спине на палубе корабля дураков
И плыть по тихому Рейну,
И смотреть, и смотреть в быстротечное небо.
Всему свое время, всему своя точность и радость
© Copyright: Михаил Флоря, 2012
Свидетельство о публикации №112120708906
Свидетельство о публикации №112120708906
Рецензии