***

 Просмоленным  листом
ляжет  жженая  в  уголь  бумага,
Почерневшей  строкой
выйдут  рифмы  мои  на  лицо.

И  бумага  горит,
И  обрывки  листов  и  тетрадок
Пусть  горят, -  ну  а мысли  мои –
Ни  за  что.
Может  быть,  это  я  написал,
Разделяя  границы  времен,
Параллели  миров  раздвигая
И,  деля, как  на части пространство.

Думаешь,  это  слово,  строка, -
Это  мысли мои поглотила  бумага,
(Поглотила  все  мысли,
Явившиеся  мне  с  потолка).

Может  быть,  где –  то  там
На  бескрайних  просторах
Всех  степей  и  полей,
Что  мне  довелось  повидать

Сгусток   мысли  моей
Куском  самородка,
Листом  от  тетрадок
Будет  долго лежать  там   во  тьме.

Может  быть,  я  смогу  удержать,
Укротить  эти  мысли,
Чтоб  они подплывали  ко  мне,
Словно  лодка,  со  всех  берегов.
Точно  знаю, на  рифмы
Бываю  я  падок,
Когда  пишет  рука
Эти  несколько  слов.

Эти  несколько  строк
Для  любви и  творенья  и чуда,
Эти  несколько  строф
Вдохновеньем  зовете  все  вы.

Хочешь  горьким
Будет  слово  мое,
Хочешь  сладок
Весь  предлог  будет  мой

Только  дайте  мне  волю
Написать,  сохранить  эти  мысли,
Сохранить  их  мне  дайте  навек,

Чтобы  ты, дорогой  мой  читатель
Прочитал  все  и  понял,
Что  не  зря  жил  один  человек.