Полынное

Я обессилел, изнемог
и – три – устал я.
Строчит под насыпью сверчок,
считая шпалы.
Строчит сорока на сосне,
мелькая белым
Платком; и, может быть, ко мне
вернётся Дело.

Отнюдь. И это – не увы,
и нет печали.
Ломая белизну травы
и иван-чая,
Пойду искать тропу к реке,
воды и хлеба,
Сшивая рельсы вдалеке
с землей и с небом.


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →