Я обессилел, изнемог
и – три – устал я.
Строчит под насыпью сверчок,
считая шпалы.
Строчит сорока на сосне,
мелькая белым
Платком; и, может быть, ко мне
вернётся Дело.
Отнюдь. И это – не увы,
и нет печали.
Ломая белизну травы
и иван-чая,
Пойду искать тропу к реке,
воды и хлеба,
Сшивая рельсы вдалеке
с землей и с небом.
Полынное
© Copyright: Ленка Климова, 2012
Свидетельство о публикации №112120703873
Свидетельство о публикации №112120703873
Рецензии