о парадоксах души

странно: писать стихи о том, что не можешь стихи писать.
пытаться выбор найти там, где его и в помине нет.
брать буквы, слова, вымучивать строки, по крупицам их собирать.
но как быть поэтом, если повсюду лишь пошлость и звон монет?

искать вдохновение можно по-разному. можно идти в кабак
(in vino veritas - так говорят), и правду искать впотьмах.
а можно пуститься в далекий путь, в тоннеля голодный зрак,
не зная, прилег отдохнуть на соломе ты иль на чужих черепах.

но сколько по миру бы ты ни бродил - того, чего нет, не найдешь,
лишь станешь одним из тех, кто идет "туда, не знаю куда".
чем рьянее ищешь, тем меньше шансов, что истину ты обретешь;
и если ты хочешь к свету прийти - то лишь загляни в себя.

и ты увидишь сиянье звезд - и сотни, и двух, и трех.
и ты получишь такие дары, о которых мечтать не мог.
и ты поймешь, что счастье дает - прижизненно - каждый вдох.
и ты поймешь, что вдохновение может послать лишь Бог.