Ночь опять полна волнений,
И тревожных кратких дрём.
В печь летит том сочинений,
Охлаждённых декабрём.
Откупился от метели
Я рифмованной хвальбой,
Но озноб бушует в теле,
Я борюсь с самим собой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.