Как много нас желающих писать...

Как много нас,
желающих писать...
Как много нас,
играющих в слова:
Не то, себя
хотим мы распознать
Не то, больна
аншлагом голова.

Какое безрассудство
в нас сидит
И что хотим мы
выразить строкой?
Стихира беззаботная
кипит -
Словесной, бесноватой
чепухой.

Похоже,люд
свихнулся неспроста:
Бессмертье мнится
каждому, отныне
И рвутся даже
школьники сюда
Во всю потворствуя
всевластию гордыне.

В упор не видим
глупость и порок:
Строчим,не думая о слоге,
Мы словно выбегаем за порог,
Чтоб,как дворняга
лапу приподнять
И струйкой брызнуть
в не терпенье,у дороги.

Всё второпях,
всё напоказ:
В ходу любые
формы, обороты...
О, как стихира
захватила нас -
Порой - до отвращения,
до рвоты!

Уйдем...
и снова - новые стихи:
Всю ночку мучились,
писали...
То,восхваляли Бога,
то,грехи
Настойчиво
в соседке подмечали!

То - про гнетущую
тоску,
То - про любовь
к женатому мужчине,
То - про извилины
в мозгу,
Дозированные ЛСД -
отныне...

Как много нас
завзятых остряков:
Всё пишем, пишем,
извергая строки -
Пытаясь выразить
в наборе лживых слов
Душ необъятных,
неизменные пороки.
*