Бывает потираешь виски пальцами рук
в половину первого ночи,
Ожидая, что вот-вот, непременно напишет он.
В двадцать лет нельзя быть уставшей,
Да и какая, братцы– чушь!
Ни в коем случае.
Уйти – забыться, бросить все
Дурацкое…
Но ведь утром я встану в восемь,
И начну собираться на работу.
Всегда не любила это слово «работа».
Есть в нем что-то противное,
Не сам корень «раб», а что-то другое…
Поймала себя на мысли,
Я все еще жду.
Ждут у моря погоды,
А я письма от мертвеца.
Даже не на бумаге
© Copyright: Мария Лордкипанидзе, 2012
Свидетельство о публикации №112120600446
Свидетельство о публикации №112120600446
Рецензии
