Другие времена

Ах, как больно мне в пасмурный вечер,
Эта боль у меня — с давних пор,
С тех времён, как я Богом отмечен —
Быть поэтом, на вечный дозор!

Мне бы жить без насмешек, укора
И строфой не пахать целину,
Ведь сегодня поэт — хуже вора,
И считают: несёт ерунду:

О духовности, чести и славе,
Об истории нашей, любви,
О дорогах, ведущие в дали,
Где есть жизнь, для великой страны!

«Устарело всё это навеки,—
Говорят нам «друзья — мастера»,—
Только деньги, как бурные реки,
Утолят знойный жар Октября!

Кто смелей, прицепляйся к вагону,
На пути нам не жаль умирать,
Свет зелёный — бандиту и вору,
Чтобы память России стирать».

И бегут все, в преступном потоке,
Под утюжный шумок «едрессов»,
Забывая о горечи, роке,
Что готовит нам чаша весов.

И никак  не понять то стремленье —
Всё горит небывалым огнём,
Только слышишь чинов преступленье…
Круглый год, каждой ночью и днём.

Осветиться бы детским мне светом
И воспеть хулиганский задор,
Чтоб не стать мне, кем есть я — Поэтом,
А ласкать имя звучное — вор!

26.12.2012 г.