Отправили его обратно к ней.
Пришло письмо… Как присказка. И прежде
Могла уверенной быть, нет плохого
В письме формальном, он в её глазах
Живёт. И возвращается живым –
А как иначе? Не пошлют ведь мёртвых –
И не уродов явных. Есть лицо?
Есть руки? И сама посмотрит после,-
“Что это, дорогой? ” Я всё отдам,
Тем более, на месте, ведь удача!
Не рада разве? Вроде, победили,
Всё остальное пережить легко.
Вновь спросит, “ Что, любимый?”
-“Хватит,
Пустяк убогий. Пуля глубоко
И высоко в груди. Твоя забота
И медицины, вам даю неделю,
Чтоб вылечить меня ”. Лишь повторялось,
Давая больше сделать для обоих.
Не смела ни о чём просить и взглядом,
Как это был уже последний суд.
Глазами он просил, чтоб не просила.
Его вернули ей, но не хранить.
Не хранить
© Copyright: Вячеслав Толстов, 2012
Свидетельство о публикации №112120611113
Свидетельство о публикации №112120611113
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.