счастливые стихов не пишут

Ночь, тишина, луны кусочек, сотни звёзд,
Небесной гаванью скользят метеориты,
С лица стираю предпоследний ручей слёз,
А с памяти – последние обиды.

Глаза устало, равнодушно смотрят вдаль,
Бездонные, но в них, как в прорве – пусто.
Двадцать одиннадцать, десятое, январь
Всё до сегодня вспоминаю… Как-то грустно.

Немного поздно. В мыслях: «с кем поговорить?»
Уже привыкла я к беседам вечерами,
Сегодня только город, ночь и фонари –
Всё моё общество,
И ещё ветер, что шумит между ветвями.

Немая ночь, ни пешеходов ни машин,
Немного дальше: клубы, шумно, алкогольно,
А я побуду в тишине, допью свой сплин,
И отпущу былое, мне, поверь, уже не больно.

И эта ночь, и завтра день, неделя, год – уйдут
Оставив след, который очень много значит,
Как память, прошлого, разбившегося в несколько секунд,
Ну вот теперь, как прошлое, и ты, Туда-Сюдайчик.

Когда-то встретимся в неведомых краях,
Тихонько скоротаем ночь на отдалённой крыше,
Поговорим о жизни, «Как там ты?» - Всё хорошо, семья:
Жена красавица, и дети чудо… Что? Как я?..
Не знаю…
Впрочем… говорят: «счастливые стихов не пишут»…