Мне совсем не пишется,будто нету тем,
Муза меня кинула, видимо совсем.
Не рождаются на свет новые стихи,
И всё реже трогаю струны и колки.
Задаю себе вопрос,что со мной случилось?..
Со своими песнями,вдруг жить начал врозь..
Всё из памяти моей напрочь удалилось,
Не могу никак понять,что со мной стряслось.
Раньше мог я каждый день сочинять куплеты,
Петь с друзьями во всю мощь,напролёт всю ночь..
Оскудел репертуар,свежих песен нету,
От меня сбежал талант,без оглядки, прочь.
Он, когда-то,в глубь души как бандит ворвался,
И оттуда стал, как пыль, вытряхать стихи..
Усмирить его разбой,я и не пытался,
Пачкая чернилами чистые листы.
А сегодня всё не так,как тому быть надо,
В мир господствующих рифм,больше нет пути..
Для всех творческих идей,мощная блокада,
И бессмыслием полна,жизнь что впереди.
Песня несостоявшегося поэта
© Copyright: Евгений Кондрашов, 2012
Свидетельство о публикации №112120508445
Свидетельство о публикации №112120508445
Рецензии