Скрипка

Теряясь в промежутке будних дней,
Я смутно помню, твою дерзкую улыбку…
Запру я двери для непрошеных гостей,
Взяв в руки, свою старенькую скрипку.
Она завоет, зарычит, заплачет, выльет слёзы,
Пронизывая тонкостью мелодий.
Мне, напевая песенку про звёзды,
Крича своей душой в стиле рапсодий.
Мы с нею на одних и тех же волнах,
У нас в душе одни и те же звуки.
Вся моя музыка руки не осторожный взмах,
А у моей любимой скрипки струны-руки.
Мы с нею в эпизодах нашей жизни,
Кричим о том, как разрывает тело боль.
Мне нравится, что у нас схожи мысли,
И то, что с нею на двоих один король.
Она его всё так же ненавидит ,
За то, что я в порыве струны её рву.
За то, что воет моя, старенькая, дышит
А я ей всё наигрываю про Люблю…
Соседи злобно среди ночи ,
Ровно в четыре пятнадцать утра.
Колотят батареи очень-очень,
Ну а моя всё продолжается игра.
Потом наплачусь, в кровь изрежу пальцы
Струнами острыми, как лезвие ножа.
В футляр я положу свою страдалицу.
А она будет ждать меня похрипывая, медленно дыша…