Это ли не дорога?

Вот идешь и твердишь себе: "Всё проходит и стирается, как на воде круги"
Каждый смертный, как всякое здесь, - природен. Только полночь низка, не видать ни зги:
и не просто дороги - тропинки малой за косматою шерстью густой травы...
"Это - право твое, слышишь, - ты устала.
Натерпелась настолько - что волком выть".

Но полночные тени кривятся едко: это - только начало, лиха беда.
И на сердце - древесным кольцом отметка - как зарубка на память: пройдут года -
кем ты станешь, несчастная, если сможешь от усталости этой хоть кем-то стать?..

...и опять новый ранивший гордо ожил,
во весь рост поднимая себя с листа.

"Всё проходит, проходит, водою талой утекает в овраги и пасть низин.
Ты сумеешь хрусталь заменить на сталь и забывать, что жестокость не отразить.
Ты сумеешь,
ты выдержишь.
Станет просто не заглядывать в глупость, как в зеркала.
Остальное - побочные смысла "взрослый". Остальное - воздастся им по делам".

Так идешь и твердишь себе. Может, - плачешь. Словно кто-то ударил, и жгуча боль.
Потому что не можешь прожить иначе, потому что - жива, и всегда собой
остаешься - а это ли не дорога?
Все пройдет, как под утро проходит сон.
Ночь темна, словно рана. Кровит немного.

Но иди - и засветится горизонт.
4.12.12