Не могут быть стихи все безупречны,
Ведь пишешь ты, их с настроеньем разным.
Поэты — может быть слегка беспечны,
Но даже это может быть прекрасным.
Поэты пишут, отдавая чувства,
Листку бумаги, белому, как снег.
Поэзия — вершина нег искусства,
Без остановки, совершает бег.
Поэты видят все, никак другие,
Поэты — из чужих миров.
Поэтов души пред людьми нагие,
Незащищенные от зла и от врагов.
Ты можешь растоптать их чувства,
Сломать им руки и не дать писать.
Но в их душе всегда не будет пусто,
Поэты и без тел могут летать.
Поэты — это дети неба,
Смотрящие за грешными людьми.
Поэзия — не даст поэту хлеба,
Но в сердце вселит капельку любви.
Поэты из чужих миров
© Copyright: Шофранка Сорбала, 2012
Свидетельство о публикации №112120409602
Свидетельство о публикации №112120409602
Рецензии