Он не стихи, а жизнь творит,
Звенит по рельсам в такт движенью,
Верлибра напряженный ритм
Пульс задаёт воображенью,
Он к солнцу тянется травой,
Ночную источает свежесть,
Строкой, пронзительно-живой
Умеет души звать и нежить.
Он видел солнечную нить,
Вплетенную в листок зелёный,
И смог до смерти сохранить
Взгляд, любопытно-изумлённый…
… На берег вышел погулять Малыш,
Трава, стрекозы, бабочки… Услышь!...
04 декабря 2012
Уолт Уитмен
© Copyright: Сергей Дон, 2012
Свидетельство о публикации №112120409401
Свидетельство о публикации №112120409401
Рецензии