На изломе или ах, Арбат

Знают все на Руси странное название,
 Не забыть мне его тоже никогда:
 Ах, Арбат, мой Арбат, ты мне - наказание.
 "Ты и радость моя, и моя беда".

 Раньше был ты, Арбат, центр культуры русскою.
 И московской шпаной был прославлен ты.
 И ломился народ в дом-квартиру Пушкина,
 И Вахтанговкий театр был театр мечты.

 А теперь разный сброд шастает, сморкается.
 Продают ордена павших на войне.
 Иностранцы глядят, тупо ухмыляются.
 И обидно смотреть на тебя вдвойне.

 Но "Стена Плача" есть по певцу великому,
 Где по Цою народ горечь изливал.
 Был кумиром поэт - русская реликвия.
 В двадцать восемь свою жизнь он оборвал.

 Супротив той стены - зданье поликлиники,
 Где трудились врачи, чтоб больных лечить.
 Где народ оставлял стольники, полтинники,
 И за деньги, чудак, жизнь хотел купить.

 Я работал тогда в этой поликлинике.
 В годы те на глазах погибал Союз.
 Захламили Арбат проститутки, циники.
 И Арбат умирал. И стонала Русь.

 Ты, Арбат, как и я, чувствовал крушение.
 И смотреть на тебя было больно мне.
 Ведь в то время ты был, словно отражение
 Той беды, что брела по родной стране.

               1989 г.