На изломе или Ах, Арбат... Конец 80-х годов прошло

 Знают все на Руси странное название,
    Не забыть мне его тоже никогда:
    Ах, Арбат, мой Арбат, ты мне - наказание.
    "Ты и радость моя, и моя беда".

 Раньше был ты, Арбат, центр культуры русскою.
    И московской шпаной был прославлен ты.
    И ломился народ в дом-квартиру Пушкина,
    И Вахтанговкий театр был театр мечты.

 А теперь разный сброд шастает, сморкается.
    Продают ордена павших на войне.
    Иностранцы глядят, тупо ухмыляются.
    И обидно смотреть на тебя вдвойне.

 Но "Стена Плача" есть по певцу великому,
    Где по Цою народ горечь изливал.
    Был кумиром поэт - русская реликвия.
    В двадцать восемь свою жизнь он оборвал.

 Супротив той стены - зданье поликлиники,
    Где трудились врачи, чтоб больных лечить.
    Где народ оставлял стольники, полтинники,
    И за деньги, чудак, жизнь хотел купить.

 Я работал тогда в этой поликлинике.
    В годы те на глазах погибал Союз.
    Захламили Арбат проститутки, циники.
    И Арбат умирал. И стонала Русь.

 Ты, Арбат, как и я, чувствовал крушение.
    И смотреть на тебя было больно мне.
    Ведь в то время ты был, словно отражение
    Той беды, что брела по родной стране.

 Да, Булат, ты пророк то ли света, то ли тьмы.
    Оборвалась твоя жизнь на полпути.
    Как и ты, так и я - не смогли с тобою мы
    Наш любимый Арбат до конца пройти.

                1989  г.