Жизнь без лица

Мы сыграем вам пьесу, про то, что добро

вдруг сложило оружие, бой завершился.

И тот сон, что недавно над вами кружился,

вас пугая, рассыпался, вдруг, серебром.

И в серебряном свете он ожил, и вы

не дыша и не двигаясь драму смотрели –

пали пешие, конные, а менестреля

звон охрип, и над ним ангел тихо завыл.

Шар багровый, лиловый, и яркий и злой

наполнялся пульсацией, чьих-то движений.

В горле ком, по рукам ощущение жженья,

в голове шьётся рана цыганской иглой.

Маскарад чьих то лиц, хоровод чьих то поз,

и холодные струи, и пламя и ветер...

и касание гадкое тающей смерти

меж мимоз и фиалок, тюльпанов и роз.

Это сон! Это – сон... дальше, всё – пустота!

Нет! Начало! Начало! Такое начало!

Мы ещё даже акт не сыграли, и мало

что вы видели... Больше! Акт первый!.. Итак!

Это – грустная сказка, с печальным концом,

в никаком королевстве, и время вне рамок.

Вы – смеётесь? ! Смешно? Вы молчите упрямо...

Ваши страсти лишь маска! Где ваше лицо? !