Как снег, у Вас стихи свежи.
Они выкладывают тропку
Туда, где раньше миражи
Мои мечты бросали в топку.
Теперь похрустывает наст,
Реально светится оконце
В избушке, где не печь ждет нас,
А предрассветный луч от солнца.
И там я Вам прочту свои,
Чтоб размиражились мечты...
***
Теперь подхрустывает наст
© Copyright: Владимир Фирсович Шишигин, 2012
Свидетельство о публикации №112120300972
Свидетельство о публикации №112120300972
Рецензии
