Я люблю свои мысли о чуде

Я люблю свои мысли о чуде,
О неясном и чем-то родном,
О том, о чем люди лишь шутят,
Но в тайне мечтают о нем.

Все на поверхности самое милое.
На поверку окажется - грязь.
Что же дальше... необъяснимое.
Его не находят специально, боясь.

Боясь растревожить прошлые раны,
Надеясь и веря...
Но лишь по-чуть-чуть.
На самом-то деле, на самом-то деле,
Это неправильный путь.

Это неправильный путь, тупиковый,
Все не туда, куда не сверни.
Глубже нырять надо, в темень и холод,
В волны, туда, ко дну, где огни.

С годами сложнее туда пробираться.
С годами стремимся мы к солнцу, наверх.
И кажется чудо простой детской сказкой
Или причиной для неумех.

С годами мы все выбираем дорогу
И ставим красивую цель.
Мы забываем огни по-немногу,
Да и они нас. Зачем им теперь
Вечноспешашие, вечнослепые,
Кому повзрослеть, кому - хоть дожить,
В поле срываем ромашки гнилые,
Чтобы в квартирах лечить.

Мы забываем.
Но часто бывает,
Сквозь паутину безрадостных дней
Нас окружает,
Нас призывает
Светлая стайка - посыльных огней.

Кто полюбуется, кто отмахнется,
Кто окунется в знакомый залив.
Мы думаем, чудо уже не вернется.
Мы сами могли бы...
Прощайте, огни.

31.08.