Катана

Приборы для письма
Уже небезопасны.
Роняю росчерк я
Клеймом багрово-красным.
Стекают на листок
Слов плавленые капли -
Их смазанный поток
Остынет; тверже стали
Родится новый стих,
Что выпадет из формы.
Решающий мой штрих -
Обтачиванье кромки.
Пусть тонок, как стрела -
Разить точнее станет
И глубже - как игла,
Покуда не устанет
Рубить рука. Уж лист
Атаками истерзан,
Но непорочно чист
Метеоритным блеском
Изогнутый клинок,
Каленый в пекле мыслей,
Откованный из строк
Добытых в спорах истин.
Я оберну эфес
Полоской своей кожи:
Однажды в руки влез,
Покинуть их не сможет.
Луну сниму с небес -
Мне гардою послужит.
И чаяний венец
Ласкает видом душу.
Да, вот уже готов!
Осталось лишь за малым -
Снять груз его оков,
Открыть дорогу стали.
Чудовищно-святой
Обряд средневековый -
Ступать клинка тропой
По праву первой крови.
- Эй! Внемли мне!
Мой стих
Приятно тянет руку...
Строфа. Удар. Затих.
В глазах читаю муку.
Сквозь белизну листа
Стенает сердце красным...
Приборы для письма
Уже небезопасны.