Тюрину Павлу Трофимовичу. Минск - Рига
Глядит пытливо на меня.
Как декламирую я строки
Взнуздав саврасого коня.
Серьёзный парень, хмуря брови
Ногой пристукивает в такт.
Мой конь под стать слепой корове.
Но это присказка. Не факт.
Пегас летит, а может, скачет.
Дорожный, что ему просвет!
Вот впереди Олимп маячит.
Я на спине коня - поэт.
А этот парень, Тюрин Павел.
Влюблённый в краски и дизайн.
Он на Пегаса рубль поставил
И проиграл последний пай.
Ах, Павка Тюрин. Павка Тюрин.
Где пять десятков славных лет?
Промчались годы в платьях фурий
Друзей, тех прежних, с нами нет.
А что осталось? Только память.
Незавершённые дела.
И наша участь в общей драме
А от иных стихов – зола.
И Академия художеств
Чьи стены в пыль ты сотрясал.
Палитра. Кисть. И труд до дрожи
В руках, ногах, пока писал.
И та, заумненькая баба,
Что для себя тебя блюла.
И повторяла: - Пишешь слабо -.
Когда б сама не из села.
И сладострастная богема.
Когда любой не в радость труд.
И обсуждаемая тема;
Пусть видят все, как ты не глуп.
А ты умён. Да. Ты талантлив.
Преуспеваешь лучше всех.
И может быть, в далёкой Англии,
Ты стал бы лордом без помех.
Но есть земля, что стала домом.
Ты в эту землю дубом врос.
Что с детских лет была знакома,
А вспомни-ка понтонный мост?
Казармы старого Лефорта?
И бастионной горки холм.
И звук органного аккорда.
И набегающий шум волн.
А я забыл. Всё стало былью.
И я исчез за дымкой дня.
И мой Пегас покрылся пылью.
И не дождался Славы я.
Текут года без прежней силы
Без прежней страсти и огня.
Ах, Павка Тюрин, друг мой милый.
Ты плыл, борта свои креня
И паруса не убирая.
Под ветром или в самый штиль.
И вот приплыл в преддверия Рая
Став тем, кто выработал стиль.
Свой стиль и собственные взгляды.
И новый взгляд в проблемы дня.
А я грузил в вагоны маты
Судьбу свою порой кляня.
Судьба, она всегда другая.
Свет для одних. Иным как тьма.
Кто на таком огне сгорает.
А кто садится на коня.
И я взнуздал свою корову.
Но что касается копыт
Они не держат жесть подковы.
Но подоив корову – сыт.
А ты жил трудно, но достойно.
Своим трудом себя кормил.
И не держал в руках подойник.
Хотя нас крепко держит быт.
И ставку сделав на свой разум
Шёл по одной всегда тропе.
Без страха от дурного «сглаза».
Который, властвует в толпе.
Анализ. Выводы. Анализ.
Работы непочатый край.
Давно не пляшем Хали – Гали.
Гореть – гори, да не сгорай.
Красив, как Гений на Олимпе.
Как олимпиец в спорах лих.
И пусть святится твоё Имя,
Лишь я закончу этот стих.
Свидетельство о публикации №112120308278