Под серым облаком дождя,
под белым одеялом снега,
в прозрачной плёнке льда,
утратив смыслы бега,
лежит вода.
Ей зябко на хрустальных нитках связей...
Она теряет жизнь, без солнца задыхаясь.
Ложится сверху лист, венозно ухмыляясь,
быть может, прилетел из Азии.
В ознобе время трёт свои ладоши,
сердцебиенье затаив.
И, не выдерживая ноши,
вмерзают ветки ив
в течение реки, уставшее,
из пункта А - в мой берег настоящего
за месяц до начала рождества.
Нет сил подняться, а это - поражение.
Пусты слова,
не хочется сражения
за вдох и выдох, за спирали пара,
за шаг на волю...
Лишь смерть - так близко, даром -
за гранью боли.
Есть зеркало окна, печать молчанья - вето,
где выдох мой - узор - кленовая листва...
Как хочется тепла и солнечного света
за несколько минут до рождества.
02.12.2012
На выдохе
© Copyright: Александр Вайт, 2012
Свидетельство о публикации №112120209222
Свидетельство о публикации №112120209222
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.