Господи!
Дай ему - волю.
Мне - обратиться в пыль.
Нам - переплыть океан.
Лучше, конечно, Тихий.
Господи... Что я Тебе?
Полынья? Ковыль?
Дудочка тростника?
Виноградник дикий?
"Зна-аем, какие т а м
("там" - страшным шепотом,
палец - вниз, а глаза наверх)
ангелы... ползают!
Тлен, суета. Напрасно.
В этом все дело, да, Господи?
Человек
склонен с течением времени
расползаться.
То есть - по швам.
По краям меня - бахрома,
ниточки тонкие, белые, -
рвань, сиротство.
Способ остаться - один:
Подбирать слова,
И собирать в кружева,
И поверх юродства
нежно пришпиливать -
прямо на рукава...
Под заказ
© Copyright: Лана Епифанова, 2012
Свидетельство о публикации №112120100090
Свидетельство о публикации №112120100090
Рецензии
