Я пишу, спустя четыре… жизни.
Умирать с тех пор – дурной осенний цирк.
Там под куполом больные мысли
Для страховки и поддержки глушат спирт.
Ни лица в спокойствии беспечном,
Ни джакондовой улыбки, пьющей страх.
Только ритуалы, церкви, свечи
И сургуч темнеет на чужих устах.
Я живу в какой-то катастрофе,
Где по шпалам искорёженный состав
Изрубил охапки горьких вздохов,
По бесчувственному полю разметав.
И просить не смею о пощаде.
Ведь слова сбивают сердца ритм
До животного, инфарктного, в помаде –
Клоунского страха не дожить
До негромкой ломаной аллеи
За спиной толпы, жующей сладко ложь,
Где, простив сомненья, не жалея,
Ты с улыбкою навстречу мне идёшь.
2012
Письмо номер 9
© Copyright: Иван Пшеничный, 2012
Свидетельство о публикации №112120103054
Свидетельство о публикации №112120103054
Рецензии
