Ты не можешь написать стихи,
Потому что нет в тебе поэта.
Потому что нет в тебе тоски,
Так же, как и солнечного света.
Ты не можешь больше видеть сны,
Потому что в них одна реальность,
Потому что больше нет весны,
Только осень, слякоть и усталость.
Ты не сможешь запылать огнём,
Потому что потерялись спички.
Потому что ты себе чужой,
От ногтей, до кончика реснички.
Ты не сможешь оценить любовь,
Потому что умер ты душою.
Потому что не захочешь вновь
Рисковать своей пустой судьбою.
Ты не сможешь полюбить меня,
Потому что сам себе не нужен.
Потому что не раздуть огня,
Там где он давно уже потушен...
Ты не можешь...
© Copyright: Роот Елена, 2012
Свидетельство о публикации №112120101659
Свидетельство о публикации №112120101659
Рецензии