Белый лист

Белый. Чистый. Пустой. Неиспорченный.
Не измазанный глупостью слов.
Не разбросанный мятыми клочьями
Своих мёртвых собратьев-листов.

Испоганю тебя и испачкаю.
И в бессмысленно синих цветах
На тебя лягут гадостью мрачною
Моя ложь, боль, сомненья и страх.

Пусть тебе невдомёк, что я делаю.
Нет и смысла в словах на тебе.
Просто душу твою ярко-белую
Заберу безвозмездно себе.

Сожалею тебе, белый родственник.
Сожалею, ведь ты же мой брат:
И судьбы своей тоже не собственник.
И лежишь, словно гибели рад.

Молча умер, под грязью чернильною
Испуская свой сломленный дух.
Под движеньями грубыми, сильными,
Под оскалом смеющихся букв.

Бегло линий прочтя завихрения,
И, скривив в злой ухмылке лицо,
Удостоят тебя лишь забвения
И небрежно швырнут под крыльцо.

Никому чужой боли не хочется,
Если личную нужно скрывать.
Боль чужими слезами не смочится.
С ней тебе тет-а-тет умирать.

Но досталась тебе эта миссия
Не за смертные злые грехи.
Просто боль выливается письменно,
Называется это - "стихи".

Да, иные находят читателя:
Много шума, издательства, "свет"...
Но чернила убийцы-создателя
Для тебя пишут вечное "НЕТ"