Чернила

Когда чернила на бумагу
Беззвучно лягут и замрут,
Поэт опустит, словно шпагу
Врагов повергнувший ватагу,
Перо под сенью злых минут...

И вновь вопросов рой извечных
Ворвётся в мыслей суету:
«В чём форм главенство безупречных,
Как лет не чуять скоротечных
И рок предвидеть за версту?

У скольких быть страстей на страже,
Каким догматам возразить,
Какие лица и пейзажи
В манере пышных вернисажей
С чем на холстах изобразить?

В каких изысках декораций
Людские грёзы распалить,
Какого зала шум оваций
Замыслить всуе попытаться,
Что пылкость муз рискнёт простить?»

Но выйдет срок минут протяжных,
И, как раскрывшийся бутон,
На зыбкой паперти бумажной
Чистосердечный стих тиражный
Вновь будет публике явлён!

2018



Inks

When inks on clear paper at last
Lie down silently and imprint,
Poet lowers feather like a sword,
Defeated a lot of enemies,
In shadow of evil minutes...

And again eternal questions swarm
Burst into vanity of thoughts:
«What is impeccable forms supremacy,
How not to feel fleeting years
And foresee doom in miles away?

How many have passions on guard,
What dogmas to boldly object,
What faces and landscapes
In manner of lush openings
How right to depict on canvas?

What delights of scenery
Inflame people's dreams,
In what hall try to conceive
In vain noise of applause,
Daring to forgive muses ardor?»

There will be period of lingering
Minutes, and, like an open bud,
On shaky writing paper porch
Open-hearted verse circulation
Will be revealed to public again!

2018